(questo post non ha titolo)

Mi chiedi della mia vita. Mi chiedi perchè sai meno di poco della mia vita.
Hai lo sguardo attento. Il mio si stempera attraverso il brulichìo degli habitué.
La cannuccia di plastica verde rimane conficcata nel ghiaccio del mojito. Non è più stagione di mojito, dico.
Resta il tuo sguardo attento. Resta la mia non risposta.
Non qui. Non adesso.
Non tu.

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